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Cellophanierte Maisgurken
hängen von Reben,
die ein eventuelles Hungergefühl
längst vergessen haben,
nur noch für den Genuss sprießen.
Frischeversiegelte Tabakblätter
schweben wie von selbst
in den Zerkleinerer,
wo ein ringloser Hobbit
seine letzte Pfeife raucht.
Tomatenköpfige Bauern
zaubern ein Ketchup-Lächeln hin,
zählen ihre Sch(w)eine
und lassen sich dazu hinreißen,
mit ihren Kindern
Bio zu üben.
Hoch oben
scheint Monsanto vom Himmel,
weint BASF aus den Wolken,
versprühen Löschflugzeuge
neuerdings auch Herbizide.
Lukas sitzt am Tisch und betet
mit vollem Mund,
weil er nicht möchte,
dass Gott wieder
die Macht an sich reißt.
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